岛屿与矿井（科幻小说）

　　2125年，嵊泗群岛。

　　海水一层一层地推向岸边，像亿万年来从未停歇的呼吸。

　　我叫小渔，出生在这座小岛。每天清晨，我看见朝阳从东海升起，码头上，自动卸货的机械臂在海雾中若隐若现，精准地分拣着夜里打捞上来的海产——都是些AI养殖场培育的标准化鱼群，每一条都符合中央系统设定的营养参数。渔船早就不需要人了，但岛上还保留着几艘老式木船，停在浅滩上，船身爬满了青苔和传感器贴片。那是给游客看的“文化遗产”。

　　我家住在半山腰，是岛上为数不多还有人住的老房子，大部分建筑都已被改造成了数据中继站，那些灰白色的方盒子沿着山坡排列。夜里，它们会亮起蓝色的指示灯，把整座岛照得像个巨大的线路板。街道上偶尔能看见几个老人，坐在门口晒太阳。他们的手腕上都戴着健康监测环，实时把数据传给岛上的医疗AI。如果有异常，5分钟内就会有无人医疗舱飞过来。去年，邻居伯伯就是这样被救回来的，他自己还没感觉到心梗，舱门就在面前打开了。

　　我最爱逛小卖部，老板是一个圆滚滚的服务机器人，它管自己叫“阿福”。买东西只要在它胸前的屏幕上扫一下手背就行了。每个岛民手背上都有一个生物识别芯片，AI会自动从个人配额里扣除。每个月，系统会根据你的“贡献值”分配物资额度。我爸在海藻加工站工作，贡献值中等，所以我们家每月能领到两公斤新鲜肉类、10公斤合成蛋白，以及无限量的海产品。

　　岛上的小孩子都在家里戴着脑机接口学习，直接从中央教育系统下载课程。我是最后一批在教室里上过课的人，那时候还有一个真人老师，姓严，教我们语文。后来她也离开了，去了上海的AI写作中心培训。她走的时候说：“小渔，以后这个世界不需要太多人了，但还是要有人记得，我们曾经是怎么活过来的。”

　　我从未离开过这片岛屿。但在家里传下来的信息相册里，我常看到一行字：“祖籍山西。”

　　信息相册是一块半透明的玻璃板，大概有成年人的手掌那么大，边框是深棕色的金属，上面刻着我太奶的名字——杨文英。用手指触碰它，它就会亮起来，浮现出立体的影像。那些影像是从老照片和视频里提取出来的，经过AI修复和重建，人物的表情和动作都变得流畅自然。但我知道那都是假的，是算法填充的细节。

　　每次打开相册，首先出现的总是一张黑白照片：一个穿着灰色制服女人，头戴安全帽，站在矿井口，身后是高耸的煤堆和缓慢上行的轨道。她的脸被煤灰涂黑了一半，但眼神很亮。那是我太奶1997年的照片。照片旁边会浮现一行字：“山西大同，凋零骷髅挖掘专家。”

　　相册里还保存着一些太奶的声音，是被数字化保存下来的片段。有时候，我会反复播放那句话：“记住，咱们家的根在山西，在那黑黑的矿洞里。”她说话带着浓重的口音，AI翻译系统要转译几遍，还会在旁边标注“大同方言”。

　　我曾经试图从公共数据库里搜索太奶的名字，但什么都没找到。AI告诉我：“根据隐私保护法案，2030年前的个人信息已被封存。如需查询，请向历史档案管理局提交申请，审批周期180-365天。”我提交了3次申请，每次都石沉大海。

　　相册的最后一页，有一张模糊的图片——那是一块奇怪的黑色结晶体，形状像人的头骨，但边缘有着不自然的几何纹路。图片说明只有4个字：“凋零骷髅”。我经常盯着那个图片看，试图理解它是什么：矿物？化石？还是某种工业制品？

　　妈妈说，太奶曾经告诉她，那东西是“煤矿的灵魂”，是几亿年前的生命在地底压缩、燃烧后留下的最后形态。它燃烧时释放的能量，比普通煤炭高出10倍，但也更危险——有人说它带着诅咒，挖掘它的人最后都会变成它的样子，身体一点点变黑、变硬、变成石头。

　　这样的故事，从我记事起就在岛上的小屋里回荡。对父母而言，这是荣耀——他们总说，我们家的血液里流淌着“最后一代煤矿工人”的骨气；对我，却像一段荒诞的神话——在这个由AI支配、一切都数字化、透明化的时代，怎么可能还有什么“神秘资源”“传奇人物”这种听起来如此虚幻的东西？