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上一篇狼烟和烽火，分别用于什么时候呢？古代文学老师提出的问题真的不简单呢。
问题一出，讲台下的同学慌忙藏好手机，皱眉问同桌：“老师是要抽人起来回答这个问题吗？”同桌茫然地望了望周围的人：“我不知道啊？”气氛有点静谧，连手机锁屏的声音都可以听见。
“想好了吗？”
老师的话一出，每个人的脸上都露出惊慌，有的人赶快拿出手机搜索答案，但也有对自己答案很自信的同学，站起来对这个问题发表了自己的见解：“我觉得应该根据战事的规模、情况缓急等来确定什么时候用狼烟，什么时候用烽火。”没有站起来的同学也在下面窃窃私语，说应该根据什么什么来确定。众说纷纭，理由也很充分。我听着同学们的各种答案,笑了：“最简单的答案，你们怎么没有想到呢？”
深谷沟壑勾勒而出的逶迤羊肠，泥泞最爱生长，一月份的天气是沉闷的，也是难以捉摸的。隆冬的余温尚存，学堂里的书声也还可以听到。
肩头的破洞，困着一个寒冬，斑白的发丝纺织成羊绒，泛红的小脸模糊了冬日的阴柔，咧嘴的笑容滑过柳絮的星空，换算为青春的守候。
村里的教室是石头和树木的港口，旗杆是一根骨节分明的竹子，簌簌寒风下，扬起的旗卷走了房顶上的雨。一楼是三年级以下的同学，二楼住着年纪稍大的同学，他们都是附近农户的孩子，父母只在年终回家过年，年后又得远去他乡务工，爷爷奶奶便是他们的守护者。教室里挤满了瘦得剥了壳的老方桌，斑斑点点的细纹落在它们脸上，也许是冬日的温度灼伤了肌肤，有的方桌裂了缝，孩子手中的笔轻易就能溜进缝隙，在空中扑腾几下，然后跑到地上打几滚。
一个桌，两个人。一个人，三代梦。
教室里的孩子其实是银河里的星，你们的眼里长着我们看不见的风景，你们的手最会温暖人心。
没有多媒体的课堂，你们拿出了百分百的真心。我提出的问题，你们总能以身边的事物来解题，每个字都弥漫着大自然的气息，我特别爱听你们柔柔的还带着风吹落叶的声音，你们的那句“老师好”，至今都是停驻在我心口最频繁的风景。
再冷的天，太阳也会出现。
阳光正好，清风不闹，绿荫环绕的操场上，一群小孩在嬉闹，阳光懒懒地烤着每一寸枝叶，影子在地上画成了一幅朦胧的水波图。我们的身影也拉长了，像写了一首没有离别的散文诗，我是朗读这首诗的人，时光是这首诗的创作者，你们是诗里的景。
时间开始倒数的日子，我喜欢看你们的眼睛，下课后，我就在教室里等待第二节课的铃声响起。这天，在我上完课拿着书准备走出教室，一个黑黑的女孩扯了扯我的衣袖，问我是不是要走了。我怕望进她的眼睛，我的回答比无法办到的承诺更灼心，我理了理她的衣领，摸了摸她秋叶般的头发，笑着说：“我不会走，你要好好上课哦。”我知道，我撒了谎。
最后一堂课上，我问了你们那个问题，狼烟和烽火，分别用于什么时候呢？
你们不知道我为什么问这个问题，还是认真地想了一下说：“狼烟是烟吗？那它肯定是用在白天的，晚上那么黑，脚下的路都看不清，怎么会看到烟呢，烽火应该和我们家里做饭升起的火一样，那它就可以用在晚上，晚上火那么亮，谁都可以看见。”你们的回答就是那住着星星的眸子和水洗涤过的心，简单纯洁是最美的定理，没有那么多复杂的想法，有的只是最初的颜色。
你们知道吗？你们的回答是我们不屑的答案，我们的自以为是，让我们的眼睛褪了色，看到的世界，缺了最美的风景。
临走前，我没有说告别的话，课堂还是和往常一样，充满笑语。因为，我知道，眼泪不是我们故事最后的结局。希望桃李开花，荷叶接天时，你们又长高了一截，愿你们的眸子里永远住着星星，你们的心里停住最纯真的风景。
邹世凤
